Sur le dos d’un papillon,
Sous les roues d’un phaéton,
Un voile noir recouvrait son horizon,
Seul, depuis un astre et son rayon.

Sur le dos d’un mille-pattes,
Sous le couvercle d’une marmite,
Il prend souvent la fuite,
Comme une bulle qu’on éclate.

Un regard vers son totem,
La naissance d’une campagne,
La verdure qui l’accompagne,
Désormais en post-mortem.